Muitas são as formas das minhas asas. Todas me podem levar embora.
Não estão prontas. Prende-me um umbigo.
Um fiozinho invisível que ficou no éter para os demais, no meu coração - para mim.
A tempestade está a serenar e urge borboletar. Sózinha.
Se ficar, morremos os dois; se voar morro só eu, por dentro...
Que tarefa hercúlea esta!
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