Para a minha Mãe....

(com a ajuda de Drummond de Andrade e Picasso)

Por que Deus permite que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite, é tempo sem hora, luz que não apaga quando sopra o vento e chuva desaba, veludo escondido na pele enrugada, água pura, ar puro, puro pensamento.
Morrer acontece com o que é breve e passa sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça, é eternidade.
Por que Deus se lembra — mistério profundo — de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo, baixava uma lei: Mãe não morre nunca, mãe ficará sempre junto de seu filho e ele, velho embora, será pequenino feito grão de milho.

Momento para...

Pablo Neruda

Juntos somos aquilo que a pobre gente nunca alcança, o céu na Terra.
Aperto-te ao meu coração, amor meu, com corpo, alma e amor.

Momento para...

David Mourão-Ferreira

E por vezes as noites duram meses,
E por vezes os meses oceanos,
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos. E por vezes

encontramos de nós em poucos meses,
o que a noite nos fez em muitos anos.
E por vezes fingimos que lembramos.
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos,
só o sarro das noites, não dos meses,
lá no fundo dos copos encontramos.

E por vezes sorrimos ou choramos.
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.

Transitoriedade

Cecília Meireles, Brasil, Jornalista e Poetisa (n.1901-1964)

Nasci aqui mesmo no Rio de Janeiro, três meses depois da morte de meu pai, e perdi minha mãe antes dos três anos.

Essas e outras mortes ocorridas na família acarretaram muitos contratempos materiais, mas, ao mesmo tempo, me deram, desde pequenina, uma tal intimidade com a Morte que docemente aprendi essas relações entre o Efêmero e o Eterno.

(...) Em toda a vida, nunca me esforcei por ganhar nem me espantei por perder.

A noção ou o sentimento da transitoriedade de tudo é o fundamento mesmo da minha personalidade.

Segredo

Não contes do meu

vestido

que tiro pela cabeça

nem que corro

os cortinados

para uma

sombra

mais espessa

Deixa que feche

o anel

em redor do teu

pescoço

com as minhas longas

pernas

e a sombra do meu poço

Não contes do meu

novelo

nem da roca de fiar

nem o que faço

com eles

a fim de te ouvir gritar

Maria Teresa Horta (n.1937 - )